Это не песня, это шаг в брод,
Это шашка мескалина, вересковый мед,
Это сутра Ледоруба, чтобы вновь было слово,
Чтобы тронулся лед,
Вера и надежда лязгают зубами в кустах;
Хей, харе-харе.
Её не нужно будет слушать, не нужно будет ждать,
Не нужно репетировать, не нужно писать,
Ей не нужно делать мастер,
Она Мать всех слов, сама себе мастер.
А белая кобыла точит копыта и ждет;
Харе-Харе...
Дети пепси-колы заслуженно отходят ко сну,
А осень патриарха длится так долго,
Что рискует превратиться в весну.