Всё кончилось ничем и никак,
Сказкой о святых дарах.
Вышли из парадной в осеннюю мглу,
Растворились в проходных дворах.
Не оставив ни имени,
Ни очертаний лица,
Только голос поёт в далёком лесу
Без начала и без конца.
Всё было рассчитано точно
За тысячелетия войны.
Но есть тропа по другую сторону дня,
Где слова ещё не изобретены.
И то, о чём молчат люди,
У всех ангелов на языке.
Это то, чем дышит сердце,
Что невозможно удержать в руке.